Nada he perseguido y nada he conseguido; estoy muerto de banalidad, que no de fracaso. Esto no me hace especial, ni mucho menos, simplemente mediocre. Tras los últimos sucesos acontecidos en mi vida he descubierto que ha todo me adapto y puedo llegar a tolerar sin irritación alguna siempre en una cierta medida. Uno a todo se acostumbra, supongo.

Intento ser un desconocido para mi mismo, sorprenderme haciendo cosas quizás impensables hasta ese momento. Intento llenar los huecos que han dejado los pedazos caídos de mi corazón roto con grandes dosis de humor y extravagancia. No quiero convertirme como Ben Sanderson (Nicolas Cage en Leaving Las Vegas).

Dicho así incluso parece fácil escapar del bucle en donde la mayoría parece caer. Todo el mundo es previsible, todos iguales, no somos un bonito y único copo de nieve, somos la misma materia orgánica en descomposición que los demás. ¿Acabará el mundo como lo describe George Orwell en su novela 1984? ¿Dejaremos, si no lo hemos hecho ya, de ser los protagonistas de nuestras vidas para ser simples espectadores?

Espero que esto no pase. Pues tengo la certeza que algo grande va ha sucederme. Esta semana sí persigo algo, ya veremos si lo consigo.

Si se organiza una cena/fiesta siempre aparece el demasiado ocupado que no puede ir. Que está en un pueblo perdido en el culo del mundo porque parece ser que un grupo de reputación mundial ha decidido que en su World Tour pasarán por allí. O si va lo llamarán al móvil y encima alardeará de la llamada mientras habla con la boca llena de salsa carbonara con cerveza. ¡Ojo con ese macarrón! Sabía que saldría volando y aterrizaría en tu plato. Lo siento.

Luego tenemos otro invitado que aparece tarde con cualquier escusa, aparcamiento por ejemplo, viene solo con cinco euros y pide participar en el regalo que nadie ha comprado. Más tarde aún llega aquel individuo que cada vez vemos con mayores intervalos de tiempo. Aquel al que enviaste cuatro o cinco mensajes, no sé ahora no me acuerdo, y llamaste como ocho veces. Todo sin respuesta. Pues majo no tienes silla. No le importa, se hace el sueco y como si nada. El primero en sentarse. Ahh encima viene acompañado por ese animal al que llama cariño. Su novia debe suponerse.

Los que se quejan del restaurante por caro, otros del local por sencillo. El que no quiere sentarse al lado de Edu (es una especia de cerdo pero más garrí comiendo) aunque siempre hay de más guarros. El borracho que no calla ni cuando se canta el -Cumpleaños feliz, cumpleaños feliz te deseamos…- El que es mudo o lo parece ser por no abrir la boca. El Los que se escaquean de pagar o el que solo paga lo suyo (no pidió postres) Una vieja gritando “No se apoyen en la punta” ya que debajo de estos manteles de lujoso papel se oculta un caballete diseñado por un tuerto o al menos seguro que no fue diseñado para una mesa. Es inestable y además el que se siente allí tendrá que luchar heroicamente para conseguir espacio suficiente para sus piernas pero como se sentará por norma general un bajito tampoco nos preocupa tanto.

En definitiva, ja ens veurem a l’Sven.

¡¡¡FELICITATS JOAN!!!

Sigo de vacaciones cuando ya todos han recuperado sus aburridas rutinas. Yo todavía debo esperar a que mi tren se ponga en marcha con destino al helado invierno. Como ya no aguanto más la espera decido levantarme de mi banco y como ya no brilla el sol decido no ir a la playa y desviar mi rumbo. Que decida mi corazón.

Siempre que ando sin rumbo cojo el primer Bicing que puedo. Es menos cansado pedalear que andar cuando no sabes dónde vas. Me propongo descubrir nuevas zonas de mi ciudad. El problema es que todos los desplazamientos en bici son verticales en Barcelona. Normalmente de norte a sur. De Collserola al puerto. Nunca en horizontal. De este modo acabo siempre en el mismo sitio: Las Ramblas.

 Ay Las Ramblas, antiguamente desagüe de la ciudad al mar. Ahora sigue siéndolo. Desagüe de humanidad, de desechos humanos más bien. Prostitutas y travestis. Huelo a meados y vómitos. Moros y pakistanís. Huelo a resacas de alcohol barato y droga mal cortada. Todo al son de música gitana. Lo bueno de este desagüe son sus múltiples afluentes. Calles estrechas y oscuras donde nunca toca del todo la luz del sol. Algunas tristes, otras algo alegres, pero todas tienen su refugio. Un bar peculiar donde desaparecer. Seguramente lo bonito de Las Ramblas es esto. Locales llenos de historias de vagabundos e historias de desamores. Historias de hambrunas y de primeros y últimos besos.